Alguém nos empurrava e tudo era diferente. Tudo à nossa volta girava. Podíamos sonhar. Voar por entre nuvens de algodão. Ser eternamente criança. Ríamos até cansar. Tudo era um campo de malmequeres. Não tínhamos relógio As andorinhas rasgavam o tempo. O perfume da alegria sentia-se no ar. Era o baloiço dos sonhos que hoje recordamos como sombra que se dissipou. Era aí que acreditávamos que os sonhos eram reais. Ainda hoje queríamos que alguém nos continuasse a empurrar. Para novamente voar para ainda continuar a sonhar. Agora o recordamos como àquela velha boneca de trapos ou como àquele vestido vermelho que enquanto pode cresceu connosco era o baloiço dos sonhos onde tudo era magia e ilusão. Hoje é o baloiço das memórias onde tudo apenas é recordação.